jueves, 1 de octubre de 2015

La derrota



                                     Tenemos en la puerta
                                                   todas las armas abandonadas,
                                                   las lanzas rotas y amontonadas como piedras,
                                                   los cuchillos secos y oxidados
                                                   y los escudos polvorientos y resquebrajados
                                                   por el paso del tiempo y de la lluvia.
                                             
                                     No reparamos nunca
                                                   en que algún día nos harían falta,
                                                   que habría que rescatarlas para defendernos
                                                   de la niebla aliada de las noches sin fondo.
                                                   
                                                   Ahora
                                                   tratamos de ataviarlo todo con prisas,
                                                   excavamos trincheras con las manos y, ya sin tiempo,
                                                   hacemos huecos en la tierra y elegimos madrigueras
                                                   dónde esconder
                                                   vestigios de otro tiempo
                                                   que dejamos escapar
                                                   como copos de nieve en verano.

                                     La niebla se acerca
                                                   y con ella el canto enemigo,
                                                   que ríe y bebe sediento y baila, esperando
                                                   a que estemos exhaustos y sin aliento.
                                              
                                     Nos vencerán,
                                     nos vencerán como vencieron a otros
                                                   aún más armados y aún más valientes.

                                        Tenemos en la puerta
                                                  todas las armas abandonadas
                                                  y la lluvia riega paciente la hierba
                                                  donde descansaremos.

                                    Es la derrota,
                                                  la noche en pleno día,
                                                  las hojas derramadas en otoño,
                                                  almohadones blancos y sábanas de seda
                                                  que anuncian pacientes nuestra llegada.
                                                  Es el tiempo, que juega a borrarnos,
                                                  que nos derriba del tablero a manotazos
                                                  como un niño enfadado
                                                  apunto de perder la partida.

                                    No pudo la soledad con nosotros
                                                 -no podrá nunca-
                                                 pero el tiempo, ese verso inefable,
                                                 tratará de olvidarnos
                                                 como lo hace el mar con sus poetas.