jueves, 1 de octubre de 2015

La derrota



                                     Tenemos en la puerta
                                                   todas las armas abandonadas,
                                                   las lanzas rotas y amontonadas como piedras,
                                                   los cuchillos secos y oxidados
                                                   y los escudos polvorientos y resquebrajados
                                                   por el paso del tiempo y de la lluvia.
                                             
                                     No reparamos nunca
                                                   en que algún día nos harían falta,
                                                   que habría que rescatarlas para defendernos
                                                   de la niebla aliada de las noches sin fondo.
                                                   
                                                   Ahora
                                                   tratamos de ataviarlo todo con prisas,
                                                   excavamos trincheras con las manos y, ya sin tiempo,
                                                   hacemos huecos en la tierra y elegimos madrigueras
                                                   dónde esconder
                                                   vestigios de otro tiempo
                                                   que dejamos escapar
                                                   como copos de nieve en verano.

                                     La niebla se acerca
                                                   y con ella el canto enemigo,
                                                   que ríe y bebe sediento y baila, esperando
                                                   a que estemos exhaustos y sin aliento.
                                              
                                     Nos vencerán,
                                     nos vencerán como vencieron a otros
                                                   aún más armados y aún más valientes.

                                        Tenemos en la puerta
                                                  todas las armas abandonadas
                                                  y la lluvia riega paciente la hierba
                                                  donde descansaremos.

                                    Es la derrota,
                                                  la noche en pleno día,
                                                  las hojas derramadas en otoño,
                                                  almohadones blancos y sábanas de seda
                                                  que anuncian pacientes nuestra llegada.
                                                  Es el tiempo, que juega a borrarnos,
                                                  que nos derriba del tablero a manotazos
                                                  como un niño enfadado
                                                  apunto de perder la partida.

                                    No pudo la soledad con nosotros
                                                 -no podrá nunca-
                                                 pero el tiempo, ese verso inefable,
                                                 tratará de olvidarnos
                                                 como lo hace el mar con sus poetas.



 

domingo, 7 de junio de 2015

La fotografía



                                             Cuando los ojos sospechan que ha caído la tarde
                                                 y aparecen sigilosas las estrellas
                                                 como tiros en el aire.

                                                 Cuando la luna advierte que está atrapada en el río
                                                 y no se olvida nunca del río,
                                                 cuando mi voz me encuentra y me pregunta:
                                                 dónde estoy yo, para llamarme;
                                                 dónde estás tú, para escribirte;
                                                 dónde está el resto de la poesía.

                                                 Cuando las hojas caen del árbol
                                                 y no se olvidan nunca del árbol,
                                                 y la urbe -que anda siempre entretenida-
                                                 se detiene unos segundos a mirarnos,
                                                 es que hizo el amor una de sus fotografías
                                                 para guardarla siempre en el álbum de los versos.


 

viernes, 13 de marzo de 2015

El azahar


                                            
                                                              El azahar calumnia el aire con desprecio
                                                   y avergüenza al invierno,
                                                   y, eróticamente, agria
                                                   el paladar a la naranja,
                                                   la lluvia a la flor,
                                                   el susurro a las abejas,
                                                   y el aroma al corazón
                                                   que recuerda
                                                   labios que ya son
                                                   de otras primaveras.

                                                   No nace la fruta, espera
                                                   a que su flor sea blanca
                                                   hoja de papel para los poetas.

                                                   Lo sabe la ciudad,
                                                   cambia su color,
                                                   y la rosa es testigo,
                                                   y la lluvia simiente,
                                                   y la hebra, el ojal
                                                   donde el clavel matará
                                                   su impaciencia.

                                                   La luz se empeña en borrar
                                                   las huellas de los niños en los charcos,
                                                   y tus manos,
                                                   repletas de jazmines abotonados,
                                                   quieren robar al río todas las estrellas.

                                                   Y la vida
                                                   juega a dejarnos sabor de boca,
                                                   como un helado de fresa
                                                   interminable.